Пусть висит. Не жалко.
Письмо.
Ночь. Он любил ночь...
Начался пятый день весны, и хотя сейчас за окном мороз и вьюга, утром будут петь птицы. Он дожил до этой весны, он был рад, что дождался ее, будто старую знакомую, которую хотел увидеть перед смертью. Он с удовольствием дышал весенним воздухом, впитывал всей кожей. Он любил эту весну, потому что знал, что не увидит следующей.
Ночь...
Тихо играла музыка. Requiem for a dream. Он любил эту композицию...
Он думал о своей жизни, которая началась совсем недавно, всего пару лет назад. он думал о людях, которых он в этой жизни встретил, думал о тех, кто делал его счастливым и о тех, кто причинял боль, чаще всего это были одни и теже люди. Он вспоминал тех, кому дарил ласку всего одну ночь, и о тех, кого ненавидел всю жизнь.
Where did you sleep last night. Он всегда любил эту песню, но только сейчас стал ее понимать...
Он думал о своей мечте. У него была МЕЧТА. Она появилась всего год назад. Но он тогда даже не подозревал, что это Она. он жестоко с ней обошелся, и она покинула его. Но мечта вернулась. Она повзрослела, окрепла, изменилась, и временами он даже не узнавал ее, но внутри она осталась все такой же. Она пришла к нему. Ворвалась, как ураган в тихую скучную жизнь. Она сказала:"Я буду с тобой три дня. Всего три." Она подарила ему эти три дня счастья. Три маленьких дня огромного счастья. А потом она ушла. И он не смог ее остановить. Он никогда не был так счастлив до ее появления, и никогда не будет после. В том маленьком после, которое он себе оставил, и оно закончится, как только он допишет письмо.
Музыка.
Свеча догорала. Он любил огонь.
Он думал о том, что ничего не оставит на память о себе. А еще о том, что память эта никому не нужна.
Он думал о том, что в письме осталась недописанной всего одна строчка. Но он не спешил, теперь ему некуда спешить. Он напишет эту строчку, но сперва посетит два родных его сердцу места. Там, где мечта дала ему первый шанс стать счастливым, он встретит рассвет. Там все и закончится. Он встанет возле буквы "Р" в честь Её имени. Но перед тем как уйти, он напишет главные слова в своей жизни...
Прости меня за все.
Будь счастлива.
Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ...
М.Шилко 2008 год.
Бредовые стишки
Тихо мирно в уголке говорю я сама с собой...
Наяву, блин, не во сне .... мысли заняты тобой
Не больная, и не псих, полюбила я тебя.
И пишу я этот стих... убиваю я себя...
Как мне быть и что же делать? Кто мне умный даст совет?
Заставляю я все верить, что любви здесь больше нет...
Заболела очень тяжко, просто я схожу с ума...
Мысли, все так вязко, и плывет в ночи луна...
Закричать, разбить все грезы, счастье в миг все погубить...
И смотреть туда до дрожи...туда где можно все забыть...
Но такого места нет. Просто выдумай его...
И оставь там свой след, горе вылей ты в него...
Не больная и не псих, просто такова судьба...
И пишу я этот стих... убиваю я тебя....
***
лежу гляжу в потолок
и вижу разные картинки
вот дед мешок вдруг поволок
а тут стреляются под Стинга
а вот и звезды появились
а вот прекрасная Луна
и вдруг облака явились
и солнце громко:"ха ха ха"
а вот и заяц проскакал
по зеленой по опушке
и волк за ним вдруг побежал
через хребет с пушкой
а вот и бабочка порхает
с цветка на цветок
у будки той собака лает
на гонящего кота клубок
и вдруг я вижу темноту
Морфей решил забрать
и я кричу"я не хочу!
о дед ты старый! оставь меня!"
Морфей сказал " ну хорошо,
пожалуй посмотрю с тобой"
и сколько же людей еще,
все не уснуло под Луной?
а мы смотрели в потолок
на разные картинки
как дед несет мешок
и вдруг стреляется под Стинга....
М. Шилко 2008
А оно тебе надо?
Разорвав все на мелкие частички,
А затем превратив их в пыль,
Ты жалеешь и ищешь спички,
Чтоб затем все превратив в едкий дым.
Ты с тоской вглядываешься в дождь,
Оглянувшись ищешь смысл.
Ищешь смысл. ты его ждешь.
Ждешь когда придет правильная мысль.
Разгоняя тоски тучи хрупкими руками,
Прорываешься сквозь занавес нелепых грёз,
Открываешь книгу харуки мураками,
Пытаешься поверить что всё это всьерьез.
Всьерьез когда он смотрит на тебя
Протягивая к тебе ласковые руки,
И порой не сдерживает он себя.
Он невсилах испытывать такие муки.
Целует твои губы и лицо.
Вдыхает нежный запах твой,
Отчего сердце наполняется свинцом,
Как будто все это впервой...
М. Шилко 2009 год
Листья шурша улетели от юбки
руки в кровь разбиты от сердца
часы разбиваются теряя все сутки
годы, минуты века месяца
изрисованые стены, заплеваный пол
задымленный потолок, и крюк на верху
ненужное место, ненужный нам дом
влюбленные больше сюда не прийдут.
это время пустое. разбитый стакан
и чай на столе, и лед на шкафу
и ужасный вонючий убийца - дурман
кричит мне сквозь уши "Задушу!
задушу тебя на этом диване!
где страстно и пошло играли тела!
душа разорвется, исчезнет в дурмане
умрет и подохнет вековая мечта!
и будет кричать и рыдать это время
и разрываться на части наша мечта
никогда никому не нести это бремя
давно насовсем все сожгли мы дотла.
М. Шилко 2011 год.
Пусть будет
Письмо.
Ночь. Он любил ночь...
Начался пятый день весны, и хотя сейчас за окном мороз и вьюга, утром будут петь птицы. Он дожил до этой весны, он был рад, что дождался ее, будто старую знакомую, которую хотел увидеть перед смертью. Он с удовольствием дышал весенним воздухом, впитывал всей кожей. Он любил эту весну, потому что знал, что не увидит следующей.
Ночь...
Тихо играла музыка. Requiem for a dream. Он любил эту композицию...
Он думал о своей жизни, которая началась совсем недавно, всего пару лет назад. он думал о людях, которых он в этой жизни встретил, думал о тех, кто делал его счастливым и о тех, кто причинял боль, чаще всего это были одни и теже люди. Он вспоминал тех, кому дарил ласку всего одну ночь, и о тех, кого ненавидел всю жизнь.
Where did you sleep last night. Он всегда любил эту песню, но только сейчас стал ее понимать...
Он думал о своей мечте. У него была МЕЧТА. Она появилась всего год назад. Но он тогда даже не подозревал, что это Она. он жестоко с ней обошелся, и она покинула его. Но мечта вернулась. Она повзрослела, окрепла, изменилась, и временами он даже не узнавал ее, но внутри она осталась все такой же. Она пришла к нему. Ворвалась, как ураган в тихую скучную жизнь. Она сказала:"Я буду с тобой три дня. Всего три." Она подарила ему эти три дня счастья. Три маленьких дня огромного счастья. А потом она ушла. И он не смог ее остановить. Он никогда не был так счастлив до ее появления, и никогда не будет после. В том маленьком после, которое он себе оставил, и оно закончится, как только он допишет письмо.
Музыка.
Свеча догорала. Он любил огонь.
Он думал о том, что ничего не оставит на память о себе. А еще о том, что память эта никому не нужна.
Он думал о том, что в письме осталась недописанной всего одна строчка. Но он не спешил, теперь ему некуда спешить. Он напишет эту строчку, но сперва посетит два родных его сердцу места. Там, где мечта дала ему первый шанс стать счастливым, он встретит рассвет. Там все и закончится. Он встанет возле буквы "Р" в честь Её имени. Но перед тем как уйти, он напишет главные слова в своей жизни...
Прости меня за все.
Будь счастлива.
Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ...
М.Шилко 2008 год.
Бредовые стишки
Тихо мирно в уголке говорю я сама с собой...
Наяву, блин, не во сне .... мысли заняты тобой
Не больная, и не псих, полюбила я тебя.
И пишу я этот стих... убиваю я себя...
Как мне быть и что же делать? Кто мне умный даст совет?
Заставляю я все верить, что любви здесь больше нет...
Заболела очень тяжко, просто я схожу с ума...
Мысли, все так вязко, и плывет в ночи луна...
Закричать, разбить все грезы, счастье в миг все погубить...
И смотреть туда до дрожи...туда где можно все забыть...
Но такого места нет. Просто выдумай его...
И оставь там свой след, горе вылей ты в него...
Не больная и не псих, просто такова судьба...
И пишу я этот стих... убиваю я тебя....
***
лежу гляжу в потолок
и вижу разные картинки
вот дед мешок вдруг поволок
а тут стреляются под Стинга
а вот и звезды появились
а вот прекрасная Луна
и вдруг облака явились
и солнце громко:"ха ха ха"
а вот и заяц проскакал
по зеленой по опушке
и волк за ним вдруг побежал
через хребет с пушкой
а вот и бабочка порхает
с цветка на цветок
у будки той собака лает
на гонящего кота клубок
и вдруг я вижу темноту
Морфей решил забрать
и я кричу"я не хочу!
о дед ты старый! оставь меня!"
Морфей сказал " ну хорошо,
пожалуй посмотрю с тобой"
и сколько же людей еще,
все не уснуло под Луной?
а мы смотрели в потолок
на разные картинки
как дед несет мешок
и вдруг стреляется под Стинга....
М. Шилко 2008
А оно тебе надо?
Разорвав все на мелкие частички,
А затем превратив их в пыль,
Ты жалеешь и ищешь спички,
Чтоб затем все превратив в едкий дым.
Ты с тоской вглядываешься в дождь,
Оглянувшись ищешь смысл.
Ищешь смысл. ты его ждешь.
Ждешь когда придет правильная мысль.
Разгоняя тоски тучи хрупкими руками,
Прорываешься сквозь занавес нелепых грёз,
Открываешь книгу харуки мураками,
Пытаешься поверить что всё это всьерьез.
Всьерьез когда он смотрит на тебя
Протягивая к тебе ласковые руки,
И порой не сдерживает он себя.
Он невсилах испытывать такие муки.
Целует твои губы и лицо.
Вдыхает нежный запах твой,
Отчего сердце наполняется свинцом,
Как будто все это впервой...
М. Шилко 2009 год
Листья шурша улетели от юбки
руки в кровь разбиты от сердца
часы разбиваются теряя все сутки
годы, минуты века месяца
изрисованые стены, заплеваный пол
задымленный потолок, и крюк на верху
ненужное место, ненужный нам дом
влюбленные больше сюда не прийдут.
это время пустое. разбитый стакан
и чай на столе, и лед на шкафу
и ужасный вонючий убийца - дурман
кричит мне сквозь уши "Задушу!
задушу тебя на этом диване!
где страстно и пошло играли тела!
душа разорвется, исчезнет в дурмане
умрет и подохнет вековая мечта!
и будет кричать и рыдать это время
и разрываться на части наша мечта
никогда никому не нести это бремя
давно насовсем все сожгли мы дотла.
М. Шилко 2011 год.
Пусть будет